nah, fuck it
Название: 30 февраля
Фэндом: Block B
Персонажи: ZiKwon
Рейтинг: PG-13
Жанр: повседневность, философия, хёрткомфорт, эфемерность
Предупреждения: AU, сильно AU, обсценная лексика as always
Размер: драббл, 4 страницы, завершен
От автора: Я потратила на этого сорок минут. И я_не_знаю, что это.
Под, для и ради
30 февраляВ феврале Юквон часто играет на гитаре.
Он не знает и не пытается понять, почему - может, просто оттого, что часто становится скучно после работы, а пойти по такой погоде решительно некуда, может, оттого, что в феврале особенно регулярно сольные гитаристы сливают в интернет соблазнительные тексты нот, а может, всего лишь оттого, что дома слишком часто в феврале становится тихо и немного страшно. Квон не боится темноты и прочих монстров из-под кровати - а вот тишина порой неприятно толкает костлявым локтем в ребра. И он играет.
Тишина этого не любит, а вот Чихо - очень даже.
Впрочем, в этих же самых февралях Чихо редко бывает дома - работа все больше становится вечерней и даже ночной, и он до полуночи виснет в редакторской студии, разгребая и монтируя ролики; Юквон первое время может и удивляется молча, но через пару дней перестает даже это - в феврале сил на удивление просто нет.
Да и на эмоции - тоже.
Странный месяц - февраль. Полупустой, полупрозрачный, эфемерный и какой-то неполный. Или неполноценный?.. И Юквон играет: на гитаре, на ложках в пустых чашках из-под чая, на чайных пакетиках и кошачьем хвосте - просто играет, потому что так становится лучше и, наверное, немного легче. Кот, правда, бесится, похоже - шипит, урчит недовольно и всячески пытается увернуться, но Квон виновато разводит руками и шуршит фантиком от конфеты, щурясь хитро.
Этот засранец любит конфеты - и родину за них продаст, и хозяина, да даже двух хозяев, лишь бы с кремовой начинкой была. И у него нет имени - просто Кот. Дворовый такой Кот.
-Он стал спать двадцать три часа в сутки, - говорит Юквон как-то случайно, когда Чихо столь же случайно аж в шесть вечера оказывается дома. Усталый, растрепанный и вялый порядком - но дома. - Мне не нравится это.
Чихо поводит плечами, стягивая толстовку, и смотрит непонимающе. Тени под глазами. Устал.
-Я бы на его месте все двадцать четыре ни черта не просыпался, - звучит честно, откровенно даже. - И что этот глупец делает оставшийся час?..
-Жрет.
Коротко и ясно.
-Может, он болеет?
-Может, он старый просто стал?
Никто из них не знает, сколько Коту лет. Он просто пришел как-то в феврале - года, может, два назад или около того. Как Чихо когда-то пришел, как Юквон - вот и Кот ровно так же. Ни имени, ни возраста, и только хвост длинный-длинный и полосатый, хотя сам он весь какой-то серо-рыже-кремовый.
Черт-те что.
Только бантика сбоку нет.
-Послушай, а с бантиком было бы заебись, - задумчиво тянет Чихо, жмурясь и провокационно наматывая на запястье белый шнурок от кроссовка - как раз собрался менять.
-Ты бываешь до жути ванильным, - бубнит Квон, отодвигая Кота за штору - все безопаснее, чем наедине с этим фэшн-маньяком местного разлива. - Ты когда дома будешь?
Чихо матерится сквозь зубы, вдевая шнурки в отверстия, и расстроенно ворчит, заметив на белом боку «найка» серо-пыльную полосу; завязывает еврейский бантик, убирает концы внутрь и долго решает, надеть кепку нормально, задом наперед или вбок.
-Не знаю, - отвечает честно и почему-то тихо. Виновато? - Работы по горло. Ну, понимаешь?
Машет руками, а тяжелые «Касио» - три часа мотался около витрины, измучивая продавцов - хром, горный хрусталь и неоновые стрелки - болтаются на бледном запястье, словно чужие. Похудел. Сильно.
Чертов февраль.
-Понимаю, - отвечает Квон, наблюдая, как Кот взбирается вверх по ноге, цепляясь за свободные джинсы. - Ну, перестань. Уйди, кому говорю?.. Ай.
Царапается.
Чихо хватает с вешалки ключ, бросает в сумку и уже было выбегает на лестничную площадку, но останавливается резко, оборачиваясь через плечо - Квон смотрит вопросительно, привалившись плечом к дверному косяку.
А Чихо, поразмыслив секунду, перескакивает через мнущегося под ногами Кота, мимолетно касается губами губ Юквона и сбегает вниз по лестнице, на ходу выбирая плей-лист в этом идиотском «Самсунге». Наверное, третий, думает Квон, прикрывая глаза.
-Ну, наверное.
Кот не умеет разговаривать, хотя Юквону было бы, наверное, немного проще - умей он.
А так - двадцать минут можно потратить на выбор новой книги в электронку, десять - на поиск второго парного носка, пять - на укладку, и - работа.
-Не забудь купить сухого корма этому придурку.
В феврале Юквон часто играет на гитаре - потому что слишком тихо, а ещё, пожалуй, холодно порядком, ибо коммуналка испытывает явный предменструальный синдром, а в спальных районах это лечится крайне долго и неприятно.
В пять - уже дома, и для госслужащего это вполне нормально; все, что нужно - это забежать в продуктовый, выбрать пару упаковок корма и новый чай, потому что старый хоть и не успел кончиться, зато успел надоесть.
А потом долго - долго и нудно, что ещё смешнее - выслушивать от Кота нотации, что он, маленький блядский ублюдок, хотел «курочку в соусе», а не «тунца под соусом».
-Какая тебе разница, «в» или «под», - бубнит Юквон обиженно, когда Кот тащит с его тарелки кимчхи и чувствует себя вполне правым.
Квон только плечом дергает и устремляет взгляд обратно в монитор нетбука - «Акустик Алкеми», кажется, очень февральские.
Им вечно чего-то не хватает - тоже.
«Акустик», конечно, дуэт, но Юквон это нисколько не мешает; он смотрит задумчиво в экран, щипая гитарные струны, и ритмично стучит кончиками пальцев по верхней деке, жутко, видимо, раздражая Кота.
Во всяком случае, когти о диван он точит очень убедительно.
Раз-два-три, раз-два-три - в темпе вальса, но здесь это неуместно, поэтому просто давай заполним этой мелодией вечер, в котором снова чего-то не хватает. Эту неделю, в которой чего-то не хватает. Эту декаду, в которой чего-то не хватает.
Этот месяц, в котором всегда чего-то не хватает.
Чихо возвращается часа в три ночи - обнимается с вешалкой в коридоре, пока пытается приделать к ней куртку, сбивает плечами пару косяков, пока стаскивает кроссовки, и долго втирает что-то Коту, держа его за шкирятник на уровне лица.
-Ты пойми, чувак, болтаться под ногами, когда я только что триста два раза переделывал один и тот же ролик - не лучший твой жизненный выбор. Ооо, поверь.
Звучит ужасно эротично.
Кот, правда, только меланхолически дергает задней лапой, повисшей в воздухе, и мурлыкает, как заводной моторчик. И уж явно не собирается возбуждаться.
Чихо обижается - крупно и со смыслом.
-Идиоты, - Юквон лакает чай из чашки, наблюдая в зеркало из кухни. - Оставь его.
Спустя секунду в кухню вплывает картина маслом: Чихо, все еще держащий Кота за шкирку, и сам Кот, вцепившийся всеми конечностями в его руку на манер муфточки.
Оба выглядят жутко злыми.
-И кому ты это сейчас сказал?.. - Голос у Чихо чуть сипло-хриплый и надтреснутый. Устал.
Квон взмахивает рукой - и как чашку не снес?
-Обадва.
Все в этой жизни - в этом феврале - через задницу. Тунец под соусом вместо курочки в соусе, коммуналка счета присылает да по счетам не платит, дуэт играется как соло, а этот дурак является в три ночи непозволительно трезвым.
-Есть будешь?
-Не-а.
А поцелуи у него всегда какие-то смущенные и немного виноватые. Юквону странно немного - и снова хочется гитару в руки.
Или сразу две.
Да, даже две, пожалуй - этот непозволительно трезвый дурак пусть и умеет играть, но слишком, наверное устал сегодня за день. Три ночи, снова пыльные и залитые водой шнурки, «Касио» с неоновыми стрелками - и непривычно тонкие, бледные запястья с настолько же непривычно выступающими косточками.
Эти «Касио» - три часа мотался, помнится, у витрины. Выбирал. А теперь болтаются на руке, как чужие.
-Я всегда предполагал, что в тебе живет жуткий эгоист, - тихо смеется Чихо, устраивая сзади подбородок на юквоновском плече. - Куда тебе две гитары?.. Пару лишних рук отрастил?
Квон молчит, опустив голову - почему-то именно сейчас кончаются слова, хотя их, казалось бы, вопреки всему всегда можно было найти - даже в этом странном и неполном эфемерном феврале. Кончаются.
Все - до единого.
Кот точит когти о кожаный чехол - никому нет дела. А Чихо умеет быть до безумия терпеливым - хотя не терпит промедлений.
-Я дуэт хотел, - отвечает только спустя долгую минуту Юквон. - Там «Акустик» новые ноты запилили. В соло - херня, я пробовал вечером...
Чихо обнимает мягко за пояс, чуть прижимая к себе и глядя задумчиво через плечо - в экран нетбука, готовящийся уже прощально мигнуть и перейти в спящий режим; Квон успевает стукнуть кончиками пальцев по паре клавиш, чтобы не заснул. Чихо издает звук, очень похожий на Кота, когда тот получает все-таки курочку, а не тунец.
-Так можно было дать одну гитару... Мне?
Юквон улыбается смущенно - не спорит.
-Ты... Устал?
Чихо смеется.
-Нам нужно было родиться евреями.
У Чихо совершенно другой стиль - Юквон даже не может объяснить, в чем различие, такое вроде и незаметное, но катастрофически глобальное - между ними двоими; Кот притаскивает из коридора кроссовок Чихо - тащит зубами за шнурок и ворчливо рычит, когда тот сопротивляется, и тогда в ход идут когти и пинки лапами; услышав музыку, замирает на секунду, а потом деловито прыгает на стол, наскакивая на крышу нетбука и намеренно ее захлопывая.
И смотрит, засранец, с любопытством.
Чихо смеется и открывает нетбук обратно - с первого раза нотный ряд не запомнить, как гением не быть. И играет.
По-своему как-то, часто сбиваясь и меняя ритм и тональность, а то и саму мелодию; Юквон кусает напряженно губу, подстраивается и втихую кидает предупреждающие взгляды, мол, умей уважение, господин У Чихо.
А этот У Чихо только смеется негромко, пожимает плечами и играет все по-своему, хотя и может, мелкий, нормально.
Квон не злится, а Чихо в такие моменты ужасно напоминает Кота - с длинным-длинным полосатым хвостом, хотя сам весь какой-то рыже-серо-кремовый и вообще порядком лоскутный.
Как и весь этот странный февраль - лоскутное одеяло.
Фрагментальное, эфемерное, полупрозрачное и какое-то неполное - но парадоксально греющее.
-Закончится это все, - говорит Чихо задумчиво, выбивая по деке ритм. - Сейчас, скоро уже. Какое сегодня число?
Юквон доигрывает свою партию и придерживает чуть подольше струну, заставляя её скулить и плакать - это вне программы, неправильно, но - красиво. Теперь - все так, как должно быть.
Вообще все.
И пожимает плечами.
-30 февраля?
Фэндом: Block B
Персонажи: ZiKwon
Рейтинг: PG-13
Жанр: повседневность, философия, хёрткомфорт, эфемерность
Предупреждения: AU, сильно AU, обсценная лексика as always
Размер: драббл, 4 страницы, завершен
От автора: Я потратила на этого сорок минут. И я_не_знаю, что это.
Под, для и ради
30 февраляВ феврале Юквон часто играет на гитаре.
Он не знает и не пытается понять, почему - может, просто оттого, что часто становится скучно после работы, а пойти по такой погоде решительно некуда, может, оттого, что в феврале особенно регулярно сольные гитаристы сливают в интернет соблазнительные тексты нот, а может, всего лишь оттого, что дома слишком часто в феврале становится тихо и немного страшно. Квон не боится темноты и прочих монстров из-под кровати - а вот тишина порой неприятно толкает костлявым локтем в ребра. И он играет.
Тишина этого не любит, а вот Чихо - очень даже.
Впрочем, в этих же самых февралях Чихо редко бывает дома - работа все больше становится вечерней и даже ночной, и он до полуночи виснет в редакторской студии, разгребая и монтируя ролики; Юквон первое время может и удивляется молча, но через пару дней перестает даже это - в феврале сил на удивление просто нет.
Да и на эмоции - тоже.
Странный месяц - февраль. Полупустой, полупрозрачный, эфемерный и какой-то неполный. Или неполноценный?.. И Юквон играет: на гитаре, на ложках в пустых чашках из-под чая, на чайных пакетиках и кошачьем хвосте - просто играет, потому что так становится лучше и, наверное, немного легче. Кот, правда, бесится, похоже - шипит, урчит недовольно и всячески пытается увернуться, но Квон виновато разводит руками и шуршит фантиком от конфеты, щурясь хитро.
Этот засранец любит конфеты - и родину за них продаст, и хозяина, да даже двух хозяев, лишь бы с кремовой начинкой была. И у него нет имени - просто Кот. Дворовый такой Кот.
-Он стал спать двадцать три часа в сутки, - говорит Юквон как-то случайно, когда Чихо столь же случайно аж в шесть вечера оказывается дома. Усталый, растрепанный и вялый порядком - но дома. - Мне не нравится это.
Чихо поводит плечами, стягивая толстовку, и смотрит непонимающе. Тени под глазами. Устал.
-Я бы на его месте все двадцать четыре ни черта не просыпался, - звучит честно, откровенно даже. - И что этот глупец делает оставшийся час?..
-Жрет.
Коротко и ясно.
-Может, он болеет?
-Может, он старый просто стал?
Никто из них не знает, сколько Коту лет. Он просто пришел как-то в феврале - года, может, два назад или около того. Как Чихо когда-то пришел, как Юквон - вот и Кот ровно так же. Ни имени, ни возраста, и только хвост длинный-длинный и полосатый, хотя сам он весь какой-то серо-рыже-кремовый.
Черт-те что.
Только бантика сбоку нет.
-Послушай, а с бантиком было бы заебись, - задумчиво тянет Чихо, жмурясь и провокационно наматывая на запястье белый шнурок от кроссовка - как раз собрался менять.
-Ты бываешь до жути ванильным, - бубнит Квон, отодвигая Кота за штору - все безопаснее, чем наедине с этим фэшн-маньяком местного разлива. - Ты когда дома будешь?
Чихо матерится сквозь зубы, вдевая шнурки в отверстия, и расстроенно ворчит, заметив на белом боку «найка» серо-пыльную полосу; завязывает еврейский бантик, убирает концы внутрь и долго решает, надеть кепку нормально, задом наперед или вбок.
-Не знаю, - отвечает честно и почему-то тихо. Виновато? - Работы по горло. Ну, понимаешь?
Машет руками, а тяжелые «Касио» - три часа мотался около витрины, измучивая продавцов - хром, горный хрусталь и неоновые стрелки - болтаются на бледном запястье, словно чужие. Похудел. Сильно.
Чертов февраль.
-Понимаю, - отвечает Квон, наблюдая, как Кот взбирается вверх по ноге, цепляясь за свободные джинсы. - Ну, перестань. Уйди, кому говорю?.. Ай.
Царапается.
Чихо хватает с вешалки ключ, бросает в сумку и уже было выбегает на лестничную площадку, но останавливается резко, оборачиваясь через плечо - Квон смотрит вопросительно, привалившись плечом к дверному косяку.
А Чихо, поразмыслив секунду, перескакивает через мнущегося под ногами Кота, мимолетно касается губами губ Юквона и сбегает вниз по лестнице, на ходу выбирая плей-лист в этом идиотском «Самсунге». Наверное, третий, думает Квон, прикрывая глаза.
-Ну, наверное.
Кот не умеет разговаривать, хотя Юквону было бы, наверное, немного проще - умей он.
А так - двадцать минут можно потратить на выбор новой книги в электронку, десять - на поиск второго парного носка, пять - на укладку, и - работа.
-Не забудь купить сухого корма этому придурку.
В феврале Юквон часто играет на гитаре - потому что слишком тихо, а ещё, пожалуй, холодно порядком, ибо коммуналка испытывает явный предменструальный синдром, а в спальных районах это лечится крайне долго и неприятно.
В пять - уже дома, и для госслужащего это вполне нормально; все, что нужно - это забежать в продуктовый, выбрать пару упаковок корма и новый чай, потому что старый хоть и не успел кончиться, зато успел надоесть.
А потом долго - долго и нудно, что ещё смешнее - выслушивать от Кота нотации, что он, маленький блядский ублюдок, хотел «курочку в соусе», а не «тунца под соусом».
-Какая тебе разница, «в» или «под», - бубнит Юквон обиженно, когда Кот тащит с его тарелки кимчхи и чувствует себя вполне правым.
Квон только плечом дергает и устремляет взгляд обратно в монитор нетбука - «Акустик Алкеми», кажется, очень февральские.
Им вечно чего-то не хватает - тоже.
«Акустик», конечно, дуэт, но Юквон это нисколько не мешает; он смотрит задумчиво в экран, щипая гитарные струны, и ритмично стучит кончиками пальцев по верхней деке, жутко, видимо, раздражая Кота.
Во всяком случае, когти о диван он точит очень убедительно.
Раз-два-три, раз-два-три - в темпе вальса, но здесь это неуместно, поэтому просто давай заполним этой мелодией вечер, в котором снова чего-то не хватает. Эту неделю, в которой чего-то не хватает. Эту декаду, в которой чего-то не хватает.
Этот месяц, в котором всегда чего-то не хватает.
Чихо возвращается часа в три ночи - обнимается с вешалкой в коридоре, пока пытается приделать к ней куртку, сбивает плечами пару косяков, пока стаскивает кроссовки, и долго втирает что-то Коту, держа его за шкирятник на уровне лица.
-Ты пойми, чувак, болтаться под ногами, когда я только что триста два раза переделывал один и тот же ролик - не лучший твой жизненный выбор. Ооо, поверь.
Звучит ужасно эротично.
Кот, правда, только меланхолически дергает задней лапой, повисшей в воздухе, и мурлыкает, как заводной моторчик. И уж явно не собирается возбуждаться.
Чихо обижается - крупно и со смыслом.
-Идиоты, - Юквон лакает чай из чашки, наблюдая в зеркало из кухни. - Оставь его.
Спустя секунду в кухню вплывает картина маслом: Чихо, все еще держащий Кота за шкирку, и сам Кот, вцепившийся всеми конечностями в его руку на манер муфточки.
Оба выглядят жутко злыми.
-И кому ты это сейчас сказал?.. - Голос у Чихо чуть сипло-хриплый и надтреснутый. Устал.
Квон взмахивает рукой - и как чашку не снес?
-Обадва.
Все в этой жизни - в этом феврале - через задницу. Тунец под соусом вместо курочки в соусе, коммуналка счета присылает да по счетам не платит, дуэт играется как соло, а этот дурак является в три ночи непозволительно трезвым.
-Есть будешь?
-Не-а.
А поцелуи у него всегда какие-то смущенные и немного виноватые. Юквону странно немного - и снова хочется гитару в руки.
Или сразу две.
Да, даже две, пожалуй - этот непозволительно трезвый дурак пусть и умеет играть, но слишком, наверное устал сегодня за день. Три ночи, снова пыльные и залитые водой шнурки, «Касио» с неоновыми стрелками - и непривычно тонкие, бледные запястья с настолько же непривычно выступающими косточками.
Эти «Касио» - три часа мотался, помнится, у витрины. Выбирал. А теперь болтаются на руке, как чужие.
-Я всегда предполагал, что в тебе живет жуткий эгоист, - тихо смеется Чихо, устраивая сзади подбородок на юквоновском плече. - Куда тебе две гитары?.. Пару лишних рук отрастил?
Квон молчит, опустив голову - почему-то именно сейчас кончаются слова, хотя их, казалось бы, вопреки всему всегда можно было найти - даже в этом странном и неполном эфемерном феврале. Кончаются.
Все - до единого.
Кот точит когти о кожаный чехол - никому нет дела. А Чихо умеет быть до безумия терпеливым - хотя не терпит промедлений.
-Я дуэт хотел, - отвечает только спустя долгую минуту Юквон. - Там «Акустик» новые ноты запилили. В соло - херня, я пробовал вечером...
Чихо обнимает мягко за пояс, чуть прижимая к себе и глядя задумчиво через плечо - в экран нетбука, готовящийся уже прощально мигнуть и перейти в спящий режим; Квон успевает стукнуть кончиками пальцев по паре клавиш, чтобы не заснул. Чихо издает звук, очень похожий на Кота, когда тот получает все-таки курочку, а не тунец.
-Так можно было дать одну гитару... Мне?
Юквон улыбается смущенно - не спорит.
-Ты... Устал?
Чихо смеется.
-Нам нужно было родиться евреями.
У Чихо совершенно другой стиль - Юквон даже не может объяснить, в чем различие, такое вроде и незаметное, но катастрофически глобальное - между ними двоими; Кот притаскивает из коридора кроссовок Чихо - тащит зубами за шнурок и ворчливо рычит, когда тот сопротивляется, и тогда в ход идут когти и пинки лапами; услышав музыку, замирает на секунду, а потом деловито прыгает на стол, наскакивая на крышу нетбука и намеренно ее захлопывая.
И смотрит, засранец, с любопытством.
Чихо смеется и открывает нетбук обратно - с первого раза нотный ряд не запомнить, как гением не быть. И играет.
По-своему как-то, часто сбиваясь и меняя ритм и тональность, а то и саму мелодию; Юквон кусает напряженно губу, подстраивается и втихую кидает предупреждающие взгляды, мол, умей уважение, господин У Чихо.
А этот У Чихо только смеется негромко, пожимает плечами и играет все по-своему, хотя и может, мелкий, нормально.
Квон не злится, а Чихо в такие моменты ужасно напоминает Кота - с длинным-длинным полосатым хвостом, хотя сам весь какой-то рыже-серо-кремовый и вообще порядком лоскутный.
Как и весь этот странный февраль - лоскутное одеяло.
Фрагментальное, эфемерное, полупрозрачное и какое-то неполное - но парадоксально греющее.
-Закончится это все, - говорит Чихо задумчиво, выбивая по деке ритм. - Сейчас, скоро уже. Какое сегодня число?
Юквон доигрывает свою партию и придерживает чуть подольше струну, заставляя её скулить и плакать - это вне программы, неправильно, но - красиво. Теперь - все так, как должно быть.
Вообще все.
И пожимает плечами.
-30 февраля?
@темы: кто-то что-то сказал?, музыка, формула счастья, скука по философии, би эл оу си кей
-
-
28.02.2013 в 21:49тут столько всего близкого,и в то же время совершенно далекого, потому что принадлежит другим людям
спасибо тебе, ну не знаю, именно за такие спонтанные тексты)
-
-
28.02.2013 в 21:57часто все стало казаться близко-далеким
наверное, это нормально.)
-
-
01.03.2013 в 09:25спасибо тебе за них
-
-
01.03.2013 в 19:09спасибо