Я не пишу текстов, поэтому здесь _снова_ будут мои бла-бла.
Рандомные и вообще #явсёсказал.

За последнюю неделю я почему-то стала дико уставать - и морально, и физически. Дико просто, ужасно - наверное, причина все-таки в том, что я нормально так взялась за ум и перестала валять дурака. Ну как сказать, опять же - взялась за ум.
Где-то взялась, а где-то с еще более радостным ржачем побежала в дурь, размахивая радугой. Это я умею.
Каждый день, возвращаясь домой, я элементарно не могу сдвинуться с места - долго стою, пиная ногой скинутую посреди комнаты дубленку и пытаясь развязать шарф; еле попадаю зарядкой в телефон, а потом снова зависаю - и, не раздеваясь, валюсь на постель, потому что реально очень_устало. Мне нужно десять минут лежать, свернувшись в клубок, чтобы набраться сил и пойти уже в душ.
Ещё больше сил, чтобы потом поесть и вымыть посуду. И понятно, сколько_сил, чтобы сделать что-то из уроков.
У меня, знаете, химии там до черта, к примеру, на завтра. Или биологии этой сраной. А я что? Я играюсь с англом. И никакого больше образа действия, кроме как_играюсь.
Через час движений через силу усталость отходит, и я чувствую себя нормально до поры до времени - а потом меня срубает совсем спонтанно и непонятно, и мне, черт возьми, обидно, но я падаю.
Я не засыпаю даже, я просто то ли сознание теряю, то ли ещё что-то.
Это_не_сон. Это какой-то бред душевнобольного. Я просыпаюсь по три-четыре часа за ночь, и мне страшно. Я просыпаюсь от жары, потому что вечером ужасно холодно и я включаю обогреватель; просыпаюсь от того, что мне нечем дышать - а ещё эти запахи.
В закрытой полке, выше, лежат четыре раскрытые упаковки индийских палочек. Настоящих, бомбейских - с тяжелым благовонным запахом. Как ни крути, они даже незажженные - такие.
И этот запах_раскаляется, а я просыпаюсь. Мне нечем дышать. Вообще это, конечно, страшно, но я не успеваю прочувствовать этот страх - просто нет сил. Я устаю каждый чертов проклятый день. Поэтому я снова засыпаю.
Мне снятся кошмары, но наутро я их не помню. Что-то с Ремарком и трамваи, где каждый прикоснувшийся ко мне человек наносит мне увечья. Ну конечно, немного неприятно смотреть на отваливающиеся куски мяса или нечто в этом роде...

Я много слушаю музыку. Каждый вечер, запойно, не ставя ничего на паузу - в последнее время попадается очень много хорошей. А ещё почему-то петь хочется - просто вот так бездумно подпевать что-то, плюнув на ноты и всякое такое. Ханхэ, Мэту, Тревору, Куперу. В общем-то, я не особо загоняю себя в рамки.

Я ничего не пишу и хороню идеи на своем личном кладбище. Это больно немного, но сейчас нельзя иначе. Я_растрачена_до_последней_копейки
И в трамвае по ошибке пытаюсь расплатиться шекелями. В кошельке ещё остались...

Я встаю в шесть утра с чувством, будто три дня гуляла по каким-то другим мирам. Вспоминается сэр Макс, и я снова пробую упасть в постель - но нет, нужно, нужно все-таки.
И я встаю. Через час усталость проходит.

И возвращается вместе со мной только тогда, когда я переступаю порог квартиры.
Где ни её, ни меня уже никто не видит.

Просто иди на свет желтых фонарей