Я что-то решил вспомнить, собственно, истоки.
Мой первый текст, да.
По сути, с него-то и началась вся эта хуеверть.
Короче, верьте не верьте, но исправлять я ничего не стала, текст в том первозданном виде, в котором я его накатала в 11 лет.
С чего все начиналосьНочь. Улица. Фонарь. (с)
Туман.
Аккомпанементом к этой ночи был шуршащий ветер, плутающий по лабиринтам улиц и заплетающихся переулков. Вырываясь к широким проспектам и площадям, он играл причудливую природную мелодию.
А здесь, в очаге цивилизации, спокойно и умиротворённо. Лондон засыпает, окутывая свои великолепные одежды шелками секретов и загадок. Влажный английский воздух тяжёлой пеленой накрывает город, усыпляя бдительные умы редких прохожих. Пришло время тайн.
Мистический Тауэр отбрасывает на асфальт острые готические тени, смешиваясь с тенями столетних чёрных воронов, что охраняют замок день и ночь. На Тауэрском мосту зажигаются первые огни, окрашивая воды Темзы в плавлёное золото. То и дело свет вырывает из тихой глади реки отражающиеся в ней пережитые эпохи…
Вестминстерское аббатство. Шпиль Биг Бена рассекает ночное небо с россыпями редких звёзд, тонущих в пелене тяжёлых туч. А небо, словно расписанное кистью умелого импрессиониста, переливается оттенками фиалкового, чёрного, сапфирового.
Единым монолитом замерло глянцевое озеро в Сент-Джеймском королевском парке. Белыми призраками скользят по его чёрной в ночи воде спящие лебеди. Завораживающе спокойно в этом в дневное время оживлённом раю. И почему-то немного пахнет тёплым пеплом.
С тихим шуршанием шин по Трафальгарской площади проехал изящный дорогой Астон Мартин цвета вороного крыла, словно подчёркивая элегантность консервативного английского вкуса. Одинокой птицей скрылся в сумраке, оставив после себя мановение современности в этом небольшом пристанище множества различных эпох.
Перо дрогнуло, оставив чернильный след вместо подписи неизвестного автора. Автора, имя которому – Время.